Памяти В. Высоцкого  

На сцене Гамлет умирал,  
И верил этому весь зал.  
Давали занавес. Актёр вставал,  
Вставал затем он, чтоб опять  
На сцене завтра умирать,  
В предсмертный верить монолог  
И сердцем чувствовать клинок.  

Хватило всё-таки ума  
У гроба возложить венок,  
И раскошелилась сума  
На несколько газетных строк.  
И все! Поэта больше нет!  
Был слишком честен, прям и зол,  
У лицемеров и невежд  
На поводу не шёл.  
Наотмашь он сплеча рубил,  
Тесал для песен строки,  
Человеческих глубин  
Он понимал истоки.  
Пел свободно и легко,  
Размашисто и сочно,  
И песня каждая его  
Была как выстрел точный.  
Привычней на великое глядеть издалека,  
Но это оправдает нас едва ли,  
И будут нас потомки попрекать:  
Какой талант мы потеряли!